Todos nós somos poetas perfeitos relatando nossos medos e ânsias de ser feliz traumas, indiferença ao mundo.
Isso me assusta as vezes. Já perdi a conta das vezes... em que parei de frente a parede e acreditando em um novo mundo me coloquei a chorar... acreditando melhorar... melhorar do que eu nem sei se preciso...
Ou até arrancar pensamentos da mente, como um dente do ciso... preciso, quem sabe devo ser um alguém melhor, mas pra quem? Os dias nascem estranhos e cansativos... criativos, cheio de histórias novas pra mostrar... se gostar, se tentar td se pode planejar... ou apenas sonhar, acreditar.
Os dias passam lentos mostrando várias lições... várias emoções, várias canções, mas pra que cantar? Pro males espantar... besteira, é apenas uma questão de encarar as coisas como elas são... sem proporção, esquecer a emoção e viver de razão? Pode virar uma grande e infinita decepção.
Certa noite tive um sonho, de se lembrar durante semanas... lembranças estranhas, de onde eu nunca vivi... mas ali eu te vi, Ouvia um lindo bem te vi... cantava entre as folhas murchas no chão... lembrei da canção...que toca o coração.
A brisa batia de leve em meu rosto... tamanho desgosto de te deixar partir... me coloquei a rir, da boca pra fora tudo é mais fácil se mente pra n deixar mostrar o sentimento... mas é coisa de momento, td vem ao calar da noite forte como um vulcão... destruindo o coração, de quem se acha forte como um rei... mas é um ninguém sem alguém .
Palavras são simplesmente palavras e fáceis de se escrever, mas o sentimento é difícil de se testemunhar, é o passivo e ridículo momento de fraqueza do órgão mais forte do mundo ...
Seu coração
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